Poemas do livro:




    A Poética da Tarde






Ponto

Entardece.

À cena,

a tarde

me olha.

Acena.

Contraponto

Nada há de mais cruel
que o poente.
Entardecer, entretanto,
é belo demais
para o pranto.

O chamado Entre tons e entre cores da hora extenuada do dia, os olhos da tarde me olham. Lembro a minha cara rosada de menina. Toco o resto do rosto. Hora de suspender a lida do vasto lume do dia. —Bem-vinda metade sépia! Senhora de câmaras mais profundas em substância e cor toma-me sem muito alarde ou clarão das manhãs que me acenderam. Circunda-me com essa coisa trigueira que aos olhos não pune porque outra beleza, aqui, existo buscando. É só.

 “Livrai-me, amiga, dos entulhos do dia
e da crosta fatigante de carne e véu”.
E enquanto cinzela, golpeia e esculpi
as linhas brutas de meus contornos,
deixa cair sob os meus olhos
uma claridade de verso
e em meus ouvidos
uma estridência de prosa.
Cerne desvendando,
canto jorrando,
quase música.
Ritmados sons.
Tanto de vida em mim
mais flama.
E funde.
E fica.

Rotina

é a zona de fronteira.
Espaço da casa.
Paredes da casa.
As sombras da tarde deslizam.
Entardece uma dor
saudosa do dia,
enamorada de si mesma,
pois que,
a tarde
de tanta luz precedida
sou eu
me banindo de mim?
Inevitável.
Clara casa eu era!
Estranho...
Eu me sabendo
sem o temor das sombras
avançando sobre o tapete.
Tem gente que morre de medo.
O arroz com feijão de sempre,
o fastio,
a agonia comprida,

é que recolhem as roupas do varal?

Eu?

Não guardo nada.

 

Bricabraque

O adiante é aqui.

E cá estou

pisando nesta página

de saltinho baixo,

volumes inesperados

que as horas vão sulcando

à medida das manhãs.

Nunca contei a ninguém

o quanto negocio comigo mesma

as minhas desordens,

ajeitando-me aqui e ali,

na ordem redonda de cada dia.

Às vezes despetalando,

rosa arrancada e seca,

não me reconheço.

Rosto nenhum,

corpo nenhum.

Minha forma é movimento

e sou igual a tudo no mundo.

Meus volumes agravando

para o fundo

matéria para idéia,

eu sem entender essas coisas.

Peça de quebra cabeças

procurando espaço,

aqui e ali

sou parte da paisagem.

Mas uma coisa concebo de bom grado:

Não sou deterioração

ou antecipação.

Estou aí.

Vértice de mim.

Humana de duração,

imensa de espírito.

Para o que me submeto,

atravessa e trespassa ,

olho para trás.

Mais barulho que tudo.

Com o peso da tranqueira toda

colado na alma

sou, de dentro para fora

colada na vida.

Mais de cinqüenta emendas

rumo ao poente.

Alguma antiguidade

em forma de craquelê

e um pouco de ruína.

Ora...ora...

Segue, pois, uma poderosa dama!

Tudo o que perdi

a vida me deu.

 

No mais, não há espanto.

Apenas o presente

com traços mais plácidos,

conversa mais seleta,

dessas de mim pra mim.

Uma sacodida de ombros

só para dizer:

 Estou livre dos temores

dessa  coisa terrível

que é a esperança.