Escarpas do lago

A rede fazia a corte

no segundo andar da casa.

Arrumei a casa,

a mesa,

o café,

a louça,

os talheres,

odiando faze-lo

com a mesma sabedoria

sem clemência

de minha mãe.

Ela me ensinou tudo

sobre a lida doméstica

reincidindo no mesmo erro

que educou minhas irmãs.

Menina cismada...

Desse jeito nunca vai arrumar marido.

Sua voz soa longe,
ainda esbravejando.

Eu num riso sentido

de saudade dela tão jovem e forte.

Naquela manhã
entre os morros

uma nódoa de feérica claridade

abriu os olhos sombrios da lagoa.

Fechei os meus.

Eu era um veleiro

nascido nestas manhãs

de papa-vento.

E lá estava eu bem no meio

do meu rio de dentro!

Que tipo de força é esta?

Um pórtico onde ultrapassado

NADA MAIS ACONTECE

Visão de eternidade?

Não.

Apenas uma confusa mistura de ninhos,

entremeados de cheiros

em diáfanos galhos da árvore de família

em dependência íntima.

—Mãe, faz um suco de laranja.

Mãe, filha e neta.

Obediência do tempo que pesa em mim.